SW:ToR: RP - Jedi Orden

Es war ihr tiefer Ernst. Er hatte es gehofft und zugleich gefürchtet. Beides war falsch, doch er konnte jetzt nicht zu der Ruhe finden, die ihre Frage erforderte. Wie sollte er antworten?

"Marlinah, deine Frage ist eine große Ehre für mich, und ich danke dir für dein Vertrauen. Und ich bitte dich um dein Verständnis, wenn ich dir noch keine Antwort geben kann."

Ihr Gesicht war so enttäuscht, dass er bedauerte, es nicht besser ausgedrückt zu haben. Er ließ sich auf ein Knie nieder und sah ihr direkt in die Augen.

"Du wirst es gleich besser verstehen. Ich sagte dir ja vorhin, dass mein Meister hier ist, um die Ruhe des Tempels zu suchen. Es ist nicht nur das... er ist gekommen, um eine tiefere Ruhe zu finden."

"Noch mehr Ruhe als im Tempel? Aber wie..." Dann verstand sie. "Ihr meint... dass er sterben wird?"

"Ja, Marlinah. Er hat es schon eine ganze Weile gespürt. Nun ist es soweit." Er sah sie ruhig an. "Wenn du möchtest, kannst du mich zu ihm begleiten."

Sie erwiderte seinen Blick. Er lächelte, doch in dem Lächeln spürte sie Trauer. Sollten Jedi nicht frei von Gefühlen sein? Aber egal was man über Gelassenheit sagte, Abschied war Abschied, auch für einen Ritter... Zur Antwort nickte sie nur.

Sie gingen zusammen in das abgelegene kleine Zimmer, in dem Liren auf einem einfachen Bett lag. Sie schlossen die Tür, verneigten sich und traten zu ihm.

"Es-s ist gut", lächelte Bareg Liren, als er Marlinahs betrübten und etwas befangenen Blick bemerkte. Er sprach noch langsamer, als er es ohnehin schon immer getan hatte. "Ich bin mü-üde und schl-lafe nun - ich erwach-che."

Sie verstand die letzten Worte nicht ganz, doch eine andere Frage drängte sich vor. "Aber..." Sie zögerte weiterzusprechen, doch als Liren sie aus müden Augen freundlich ansah, brachen die Worte heraus. "Ich wollte Euch doch noch besser kennenlernen... Es tut weh, Meister Liren! Warum tut es weh, wenn es doch gut ist?"

"All-ler Schmer-rz ents-springt dem Qu-uell des Bege-ehrens. Bege-ehrst du nich-chts, gibt es kein-nen Schmer-rz."

"Gar nichts wünschen?" fragte sie zweifelnd. "Wie soll man das machen? Wir wünschen uns doch gute Dinge, ich meine, nicht nur für uns selbst... Frieden zum Beispiel, und Gerechtigkeit... Sollen wir das denn nicht?"

"Verpflich-chtet bis-st du diesen Ding-ngen, kleine Je-edi. Das is-st dein Weg, ob du es will-lst oder nich-cht. Aber soll-lst sie nicht bege-ehren. Nicht wün-nschen. Der Will-le des Tropf-fens ist nich-chts - die Weis-sheit des Re-egens, des Fluss-ses, des Mee-ers... ist all-les."

"Aber wenn ich nur ein Tropfen bin, was kann ich dann überhaupt machen?"

Er atmete einige Male durch, bevor er antwortete.
"Wenn der Tropf-fen in den Fluss fäll-lt, kleine Je-edi, hört er auf, ein Tropf-fen zu sein. Dann is-st er der Fluss, der See, das Mee-er. Kämpf-fe nicht gegen das Fall-len. Hoff-fe nicht. Fürch-chte nicht. Sei im Str-rom. Sei der Str-rom."

"Der Strom - sind das die Jedi?" fragte sie zaghaft.

"Die Je-edi, und viel-le mehr, und viel me-ehr als all-le zusamm-men. Das-s, was all-le verbin-ndet."

"Ich glaube, Ihr meint die Macht, Meister Liren... oder?"

Er nickte kaum spürbar, für mehr reichte seine Kraft nicht mehr. "Sie weiß-ß, was du tun muss-st. Brauch-chst keine Wünsch-sche. Vertr-raue dem Str-rom. Lass dich fall-len in den Str-rom... str-röme, kleine Je-edi."

Marlinah konnte nicht weitersprechen. Tränen traten in ihre Augen.

Jestocost hatte sich neben das Bett gekniet und nahm jetzt die Hand des alten Meisters. "Meister Palu", sagte er leise, "musst du wirklich gehen? Wir brauchen dich. Deinen Rat, deine Weitsicht. Das Gespräch mit dir. Den Trost, den wenige Worte von dir spenden können, wenn es dunkel wird."

"Die Galax-xis ist groß-ß, Aamaw", lächelte Liren. "und viel-le kluge und weise We-esen leben darin. Du fin-ndest wieder ein-nen, der das Lied des Tros-stes kennt. Aber viell-leicht muss-st du auch gar nich-cht sehr weit such-chen." Er sah Jestocost ruhig in die Augen.
"Wir ha-aben viel ges-sprochen. Du und ich-ch, wir waren Ges-spräch, Flüs-stern in den Bäum-men und Quell-len. Höre nich-cht auf zu lausch-schen, zu schw-weigen, zu spr-rechen."

Er verstummte und atmete flach und schnell. Seine Lebenskraft war fast geschwunden.

"Meister Palu, du weißt, was in meinen Gedanken ist... Ist es richtig?"

Mit leiser und leiser werdender Stimme antwortete der Ithorianer: "Vertraue dem Str-rom, der dich führ-rt. Fin-ndest du en-ndlich das Meer: Kein Rich-chtig... kein Falsch... Wir sehen uns wie-eder im Meer. Dann sind wir nich-cht Gesp-spräch - dann sind wir Gesan-ng."

Jestocost senkte den Kopf. Eines blieb noch, die letzte Pflicht des Freundes. Er sah wieder auf und fragte: "Wie möchtest du bestattet werden, Meister Palu?"

Liren lachte leise. "Wie du will-lst, Aamaw", antwortete er, "wenn du mich-ch fang-ngen kann-nst." Fast war ein sanftes Zwinkern in den uralten Augen zu ahnen.
Nach einigen Augenblicken des Schweigens fügte er hinzu, seine Stimme nur noch ein Flüstern: "Was die Mach-cht zulet-tzt schickt - Kam-mpf, Kran-nkheit, Al-lter - wir müss-ssen dan-nkbar sein. Es ist ein-ne gro-oße Gnade."

Dann schloss er die Augen. Noch ein, zweimal hob und senkte sich seine Brust, dann lag sein Körper still.

"Wie kann ich es dir erklären? Vielleicht so: Hast du schon einmal gehört, wie jemand auf einer Geige spielt?"

Marlinah nickte und lauschte erst einmal weiter. Was hatte eine Geige damit zu tun?

"Komm, wir wollen uns hierhersetzen." Er zeigte auf eine kleine Bank an der Stirnseite des Raums, etwas abseits des Betts. "Meister Liren glaubte, dass der Tod nicht ganz plötzlich kommt, sondern dass es eine Weile dauert, bis die Seele sich ganz in die Macht aufgelöst hat. Er war auch überzeugt, dass sie das leichter tun kann, wenn gute und friedliche Gedanken sie begleiten. So wollen wir noch etwas bei ihm bleiben."

Marlinah nickte erneut, ging zur Bank hinüber und ließ sich darauf nieder. Jestocost setzte sich neben sie und wartete, während sie die Beine hochzog und übereinanderlegte, bis sie im Schneidersitz saß. Diese dummen Bänke waren für Erwachsene gemacht, sie kam mit den Füßen noch nicht an den Boden.

"Weißt du", fuhr er fort, als sie es sich bequem gemacht hatte, "ich komme von Alderaan. Es gibt viel Musik dort. Meine Mutter spielt Geige, und als ich noch sehr klein war - bevor ich zum Orden kam -, hörte ich oft die Geigentöne durchs Haus ziehen. Daran denke ich nun gerade.

Viele auf Alderaan glauben, dass die Musik in einem eigenen Reich wohnt. Alle Musik der Welt, die jemals war und jemals sein wird, ist dort, und die Komponisten können in diese Welt hineinlauschen und etwas davon in unsere Welt herüberholen. Und die Musiker erwecken mit ihrem Instrument die Musik dann für unsere Ohren zum Leben.

Die Musik ist nicht die Geige. Die Geige lässt sie erklingen, aber die Musik war schon vorher da. Der Komponist gab ihr eine Form in unserer Welt, und der Musiker erweckte die Form zum Leben. Die Musik ist auch noch da, wenn die Geige zerstört ist. Wenn du eine Geige zerschlagen würdest, die gerade eben einen Ton gespielt hat, wäre der Ton noch immer da. Er würde leiser und leiser werden, aber er wäre noch da. Irgendwann können wir ihn nicht mehr hören, und die Alderaaner glauben, dass er dann ins Reich der reinen Musik zurückkehrt.

Aber kein Ton", fügte er hinzu, "so sagt man, den die Geige erklingen ließ, wird je ganz und gar verloren sein. Alle Musik, die jemals erklungen ist, hat feine Spuren hinterlassen, die die Welt ein wenig verändert haben."

Marlinah ließ sich die merkwürdigen Worte durch den Kopf gehen und versuchte, sie zu fassen. Sie zögerte einige Augenblicke, bevor sie dann doch fragte: "Glaubt Ihr das alles auch, Meister Alde?"

Er nickte. "Ich glaube sogar, dass selbst die Musik, die noch nicht komponiert und natürlich auch noch nicht gespielt worden ist, schon in die Welt vorausscheinen kann. Manchmal kann man sie erahnen."

Sie war nicht sicher, ob sie das nun wieder durchschaute. Musik war überhaupt nicht ihr Gebiet, das wusste er wohl nicht... aber sie gab sich Mühe, den Gedanken zu folgen.

"Vielleicht machen es die Komponisten ja so", überlegte sie jetzt, wobei ihr praktischer Verstand ihr zu Hilfe kam. "Sie hören irgendwie ein kleines bisschen von der Musik, die noch nicht gefunden ist, und dann lauschen sie weiter, und so finden sie sie."

"Ja, einige zumindest machen es so. Das glaube ich auch", nickte er ernst.

Noch einige weitere Momente dachte sie nach, dann schaute sie zu ihm hoch. "Ich glaube, jetzt verstehe ich", sagte sie zuversichtlich, "wenigstens den Anfang. Der Körper - das ist die Geige. Er lässt die Seele klingen, so dass man sie hören kann. Und wenn man stirbt, dann ist die Geige zerbrochen und die Seele geht zurück, dahin, wo sie zuhause ist."
Sie schloss die Augen. Eine Weile war es ganz still im Raum. Dann lächelte das Mädchen und flüsterte: "Ich glaube, ich habe ihn noch gehört... vielleicht... ein ganz kleines bisschen."

Jestocost schloss die Augen ebenfalls. So saßen sie eine Weile schweigend beisammen.

Schließlich öffnete sie die Augen wieder. Der Kummer war nicht mehr ganz so schlimm.

"Ich wäre gerne dabei. Also, wenn ich darf", sagte sie nun. Auch wenn sie dem Ithorianer erst vor zwei Jahren zum ersten Mal begegnet war, kam es ihr doch vor, als wenn sie ihn schon von klein auf kannte.

Sie sah zu dem Jedi auf, musterte seine hellen Augen, die sie ruhig anblickten. "Warum sagte er, es sei eine Gnade zu sterben? Warum dankbar sein? Bei Kampf, Krankheit und Alter. Ist das denn alles dasselbe? Ist es nicht schlimmer, im Kampf zu sterben? Ist es eine Erlösung, wenn man schon so alt ist?"

Das Mädchen legte unbehaglich die Lekku um ihren Hals, streichelte leicht darüber und senkte wieder den Blick.

"Das ist eine schwierige Frage", sagte Jestocost. "Was Meister Liren sagte, war nie ganz leicht zu begreifen. Und ich fürchte, das habe ich wohl auch von ihm gelernt und muss dich dafür um Nachsicht und viel Geduld bitten." Er sah sie schuldbewusst an, und Marlinah war kurz irritiert, ehe sie begriff und plötzlich auflachen musste. Er lachte mit und zwinkerte ihr zu, wurde dann aber wieder ernst. "Ich glaube allerdings nicht, dass mein Meister an die Erlösung von Schmerzen dachte, als er sagte, dass man für den Tod dankbar sein soll."

Marlinah überlegte. Ja, wahrscheinlich hatte er recht. So etwas hatte sie auch noch nie im Unterricht gehört. Jedi sollten die Schmerzen und das Leid von anderen lindern, das ja - aber die eigenen Schmerzen durften nicht wichtig sein. Die Padawane, hatte sie gehört, mussten sogar eine Prüfung bestehen, in der sie große Schmerzen aushalten mussten, bevor sie Ritter werden durften.

"Wir sollen der Galaxis dienen", sagte sie mit fester Stimme. "Nicht uns selbst. Darum sollen wir uns auch nicht wünschen, dass Schmerzen aufhören, einfach nur damit es uns dann nicht mehr wehtut. Höchstens, damit wir wieder besser helfen und weiterkämpfen können."

Er unterbrach sie nicht, darum sprach sie langsam weiter.

"Also dürfen wir uns auch nicht wünschen, zu sterben, wennn wir alt sind oder so... Weil wir der Macht gehören... oder? Wir sollen tun, was die Macht will, nicht wir."

Er nickte. "Das ist vielleicht das Wichtigste überhaupt, was ein Jedi begreifen muss." Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu: "Vielleicht haben Meister Lirens Worte aber außerdem auch damit zu tun, dass er ein Ithorianer war. Er hat dir doch davon erzählt, nicht wahr?"

Das hatte er. Den Ithorianern war die Natur heilig, hatte er gesagt. So heilig, dass sie die Oberfläche ihres Planeten verlassen hatten, um das Gleichgewicht dort nicht mehr zu stören. Sie lebten in großen Kolonien von schwebenden Schiffen, die sie 'Herdenschiffe' nannten. Nur wenige gingen jemals hinunter in den Dschungel, und wenn sie es taten, dann als Forscher oder Priester. Auch Liren hatte eine Zeitlang in den Wäldern gelebt, wie er ihr erzählt hatte, und dort ein Buch über Pflanzen geschrieben. Er hatte es ihr sogar gezeigt. Es hatte ihr gefallen, wenngleich Pflanzen sie eigentlich nicht besonders interessierten.
Die Ithorianer betrachteten es als Erfüllung ihres Schicksals, sich in den Kreislauf des Lebens zu fügen. Das Sterben gehörte zum Kreislauf dazu, genauso wie das Leben.

"Die Ithorianer sagen: Ohne Leben kein Tod, und ohne Tod kein Leben. Darum sind sie dem Tod dankbar für das Leben und dem Leben dankbar für den Tod." Sie sagte es mehr zu sich selbst und hing diesem Gedanken noch eine Weile nach.
Als sie wieder zu ihm hochschaute, lächelte sie ein bisschen. "Also, darf ich?"

Natürlich blieb es anfangs eine Art Buchstabieren für ihn. Er lernte einzelne isolierte Gesten und konnte sie zuordnen. Doch der kontinuierliche Fluss der Lekku-Sprache blieb ihm verborgen. "Und Ihr könnt leider auch nicht antworten", sagte Marlinah. "Oder vielleicht mit den Ohren?" Beide mussten lachen. Vielleicht gab es aber eine Alternative, dachte er. Eine, über die er schon eine Weile nachdachte und die er ihr auch schon angedeutet hatte...

Zwei Jedi in Reiseausrüstung gingen mit ruhigen Schritten an ihnen vorbei, der eine wohl in den Vierzigern, der andere Anfang Zwanzig, in Richtung der Aufzüge zu den Startrampen.

"Werden wir auch bald zu einem Einsatz aufbrechen, Meister?" fragte Marlinah hoffnungsvoll.

"Ritter Farlon und Padawan Cha sind auf dem Weg zu einem Einsatz im Kashyyyk-System. Ein weiterer von vielen zermürbenden Versuchen, zwischen Wookiees und Trandoshanern zu vermitteln. Unsere letzten Botschafter wurden vom Imperium abgefangen. Es ist möglich, dass auch diese beiden nicht zurückkehren."

Marlinah schaute den beiden nach und senkte den Kopf.

Er schwieg eine Weile und fuhr dann ernst fort:

"Marlinah, was du in den letzten Wochen getan hast, spiegelt den Weg voraus, der vor dir liegt. Bilde dir nicht ein, dass du von einem großen Abenteuer zum nächsten stürmen wirst. Vergiss alle Träume von Heldentum und großen Taten. So etwas mag es geben, aber es ist völlig unwichtig, ob du es erleben wirst oder nicht. Wahrscheinlich wirst du es nicht. Wahrscheinlich wirst du einfach täglich deine Pflicht erfüllen und deine Arbeit tun, von einem kleinen Fortschritt zum nächsten gehen, oft auch von einem Fehlschlag zum nächsten, ohne nachzulassen, auch wenn du keine Hoffnung mehr siehst und versucht sein wirst, aufzugeben. Erinnere dich immer daran: Deine Mission ist Dienen. Das ist alles, Dienen und Arbeit. Mehr gibt es nicht." Er sah sie ruhig an. "Bist du sicher, dass du das willst?"

Sie schwieg eine Weile, und ihr Blick verfinsterte sich.
"Warum habt Ihr mir dann diese Geschichte erzählt, von Bothawui... das war doch eine Heldentat, oder?" Ihre Lekku zuckten leicht. Unsicher, zweifelnd, irritiert, deutete er; seine empathischen Fähigkeiten bestätigten es ihm.

"Ich habe dir zwei Versionen dieser Ereignisse erzählt. Welche hat dir besser gefallen?"

Sie überlegte eine Weile. Dann sagte sie leise: "Gefallen... hat mir die erste besser... aber die zweite war wirklicher... nicht?"

"Ja", nickte er ernst, "ja, und trotzdem sind sie beide wirklich. Als Kinder brauchen wir die leitenden Bilder von Helden und großen Taten, damit unser Herz einen Schatz von Mut, Hoffnung und Vertrauen auf das Leben sammeln kann. Unsere Seele hungert ohne diese Bilder. Wir verlieren sie nie, und irgendwo behalten sie ihre Gültigkeit. Aber der Tag kommt, an dem wir die Augen öffnen und erkennen müssen, dass die Realität anders aussieht. Bist du bereit dazu?"

Meister Allusis, der strahlende Held, so wie man wohl in kommenden Zeiten den kleinen Jünglingen von ihm erzählen würde... Meister Allusis, der bei der Erfüllung seiner Pflicht in Schlamm und Dreck zugrundegegangen war, ohne zu erfahren, ob es irgendetwas nützen würde... die vielen anderen, auf beiden Seiten, die gestorben waren, freiwillig oder auch nicht...
Dokar.

Sie schluckte, aber ihre Stimme war fest, als sie sagte: "Ja, ich bin bereit."

Drei Tage später bereiteten sie sich auf die Abreise vor. Jestocost hatte ihr versprochen, unterwegs zu erklären, wohin es ging.